Alva Andersson hatade alla. Särskilt sin mamma. Hon var säker på att när hon väl vuxit upp och lämnade barnhemmet i Lund, skulle hon hitta henne. Men hon tänkte inte springa fram och ropa:
Hej, mamma!
Hon ville bara iaktta, sedan hämnas. Alla år hon hade tillbringat i barnhemmet hade hennes tårar rullat medan hennes mamma levde bekvämt någonstans i Skåne.
Alva hade aldrig bott någon annanstans än i hemmet. Så länge hon kunde minnas, så länge hon var där. Hon hade flyttats flera gånger eftersom hon ständigt hamnade i slagsmål oavsett om den andra var en pojke eller en flicka.
Hon fick kvarsittningar, låstes in i ett isolerat rum och berövades sötsaker, men hatet mot barnhemspersonalen, mot de andra barnen och mot hela världen förblev samma. När hon var fjorton år slutade hon slåss, inte för att hon plötsligt blivit mjuk, utan för att alla redan fruktade henne så mycket att de undvek henne.
En dag, när hon satt i ett avlägset hörn av gården och drömde om att finna sin mamma och hämnas, hörde hon en märklig melodi. Alva brukade älskade musik och sjöng alltid med när något vackert hördes, men den här melodin var både vacker och sorgsen, nästan sorglig, och hon kunde inte förstå var den kom ifrån.
Hon reste sig, gick mot en grupp björkbuskar och försiktigt sköt dem åt sidan. Där stod en ny vaktmästare, en man som hade börjat arbeta vid barnhemmet för bara ett år sedan. Alva hade redan retat honom tidigare. När hon sträckte sig efter de låga grenarna halkade hon och föll rakt i buskarna.
Mannen tystnade med sitt spel och vände sig mot henne. Alva reste sig, borstade av sig löv och skulle gå när han plötsligt frågade:
Vill du lära dig?
Alva ryckte på ögonbrynen. Skulle hon kunna spela själva? Hon gick fram. Mannen såg ut att vara i femtio- till sextioårsåldern en ålder man sällan såg på en vaktmästare i Sverige.
Dag efter dag kom Alva tillbaka. Först visade han henne hur man blåste i en liten traversflöjt som han själv hade snickrat av björkträ. Så småningom började hon få fram riktiga toner, och hon omfamnade honom i tacksamhet.
Det visade sig att hans namn var Gunnar Svensson och att han bodde i ett litet hus på barnhemmets område. En dag berättade han sin historia:
Jag hade allt: ett hem, en familj För tio år sedan förlorade jag min hustru Ingrid. Jag trodde jag aldrig skulle klara mig utan vår son Erik.
Han hade gift om sig med en kvinna som hette Sofia, men fem år senare krockade Erik i en bilolycka. Lägenheten i centrala Stockholm, en tre-rumslägenhet på 120000 kronor i månaden, överläts till mig. När min svärmor samlade mina saker och skickade mig på en resa till alla fyra hörn i Sverige, frågade hon:
Varför kämpade du inte?
Vad skulle det vinna? Alla mina kära har gått bort. Jag måste bara leva tills min tur kommer, svarade Gunnar.
Alva kände att hon nu hatade Gunnars svärdotter ännu mer än sin egen mamma. Tankarna på hämnd vandrade först mot svärdottern och sedan mot modern. När Gunnar fick veta hur djupt hatet brann i Alvas hjärta blev han rädd. Hur kunde hon, så ung och sårad, hålla fast vid så mycket ilska?
Med tiden mjuknade hon. Hon slutade slåss, tvättade håret mera som en flicka än som en tjej och gav upp tanken på att slåss för att bevisa rätt. En eftermiddag frågade Gunnar:
Alva, du ska gå ut ur barnhemmet om ett år. Har du någon tanke om vad du vill bli?
Alva skakade på huvudet.
Nej, jag har bara tänkt på hur jag ska hämnas på min mamma.
Föreställ dig att du faktiskt får din hämnd. Du måste först leta efter din mamma. Pengarna du får är ovidkommande. Men vad gör du därefter?
Alva tystnade. En vecka gick hon inte till Gunnar, men sedan återvände hon och sa:
Jag vill bygga.
Det följande året ägnade de åt förberedelser inför byggnadskollegiet i Uppsala. Alva insåg att universitetet skulle vara för långt bort, men hon ville åtminstone börja. När dagen kom att resa till Uppsala, satt de länge på en bänk i trädgården. På kvällen, med tårar i ögonen, sade hon:
Gunnar, jag lovar att komma tillbaka. Jag vill bara studera först.
Han svarade:
Så gör vi en överenskommelse. Jag rycker inte iväg, du måste bli klar med dina studier, stå på egna ben, och sedan kan du komma och hälsa på den gamle.
Hur gammal är du egentligen?
Gunnar skrattade och gav henne en traversflöjt som gåva.
Fyrtio år senare var Alva gift, men äktenskapet hade aldrig känts riktigt. Vid trettio års ålder födde hon dottern Klara. Äktenskapet gick snart i upplösning och all glädje samlades i den lilla flickan. Nu hade Alva råd att leva bekvämt och, när hon tjänade tillräckligt, började hon leta efter sin mamma.
Det gick snabbare än hon trodde. Modern, en ensam kvinna som levt i förorten Norrköping, hade drabbats av cancer två månader innan förlossningen. Läkarna gav henne bara ett år. I ett dödsbäddsmoment valde hon att lämna Alva på sjukhuset och gå bort. Alva hittade så småningom moderns grav och ett stort monument med en ängel ovanför.
Alva tänkte ofta på Gunnar, men när hon återvände till Lund kunde hon inte hitta honom. Barnhemmets chef hade bytts ut och nästan all personal var ny.
När ledig tid uppstod, gick Alva och Klara i en park i Göteborg. Klara, som alltid ville rädda världen, kunde med sina fem år trolla fram pengar till goda ändamål: köpa godis till alla barn, ge bröd till ankorna och köpa tio portioner glass på den heta sommardagen. En dag bad hon:
Mamma, köp mig korv, bröd och lite saft.
Alva stirrade på henne.
Vem frågar du om?
Kanske är det bättre att du inte vet? Fråga inte onödigt.
Klara, vi går ingenstans idag.
Mammas, där sitter en gammal man vid dammen. Han har inget hem.
Vem?!
Alva kände hur hjärtat hoppade. Klara log och sade som om hon redan visste vad som skulle hända.
Mamma, han är bara en gammal man utan någon.
Den gamle mannen satt vid dammen, klädd i slitna kläder, och blåste på sin traversflöjt. Barnen runt omkring honom lyssnade. Alva såg honom tydligt och kände en värme i bröstet.
På kvällen låg Alva med en bok i soffan. Plötsligt hörde hon den bekanta melodin igen, samma som den gamla dagen i barnhemmet. Hon rusade in i rummet där Klara stod med en traversflöjt i handen, rädd men ivrig.
Mamma, jag har problem med övergången i låten, sa Klara och suckade.
Alva såg tårarna i hennes ögon och svarade:
Låt mig visa dig. Jag lärde mig också så här.
Alva spelade hela melodin och grät. Minnena överallt föll som ett tungsint regn. Klara, rädd för sin mammas tårar, frågade försiktigt:
Mamma, gör musiken dig ledsen? Vill du sluta spela?
Alva nickade åt nej och gick ut, men återvände med samma flöjt, nu något sliten av tiden. Hon frågade Klara om den gamle mannen.
Vet du var han bor?
Vid dammen, bakom buskarna.
De gick dit direkt. Klara ropade:
Farbror!
Mannen reste sig ur buskarna, rörd och förvånad.
Alva? Det kan inte vara sant.
Hon kramade honom hårt.
Allt kan hända. Låt oss gå hem.
Vart?
Hem, Gunnar. Utan dig hade jag inget hem, så ditt hem är alltid mitt hem.
På vägen hem torkade Gunnar tårarna som hade samlats i hans ögon. De hade båda burit på tunga bördor, men nu kände de att de hade hittat varandra.
Den sista insikten som Alva bar med sig var enkel: hat som brinner i unga år kan bli en låga som värmer, men bara om den får omvandlas till medkänsla och gemenskap. Därför är den största styrkan inte att återgälda hatet, utan att låta förlåtelse och kärlek bli byggstenarna i vårt eget hem.
