Jag vet bättre – Men vad är detta? – Dmitrij sjönk trött ner på huk framför sin dotter och synade de rosa fläckarna på hennes kinder. – Igen… Fyraåriga Sonja stod mitt i rummet, tålmodig och märkligt allvarlig för sin ålder. Hon hade vant sig vid alla undersökningar, föräldrarnas bekymrade ansikten, alla salvor och tabletter. Maria kom fram och satte sig bredvid sin man. Hennes fingrar strök försiktigt bort en hårslinga från dotterns ansikte. – Medicinerna hjälper inte. Alls. Det är som att ge henne vatten. Och läkarna på vårdcentralen… de är inga riktiga läkare. Tredje gången de ändrar behandlingen, men inget händer. Dmitrij reste sig, gnuggade näsroten. Det var grått utanför, och dagen lovade att bli lika blek som de förra. De packade ihop snabbt – Sonja fick på sig en varm jacka, och efter en halvtimme satt de hemma hos hans mamma. Olga suckade, skakade på huvudet och klappade barnbarnet på ryggen. – Så liten och redan så mycket medicin. Vilken belastning för kroppen, – hon satte Sonja i knät och flickan kröp vant intill sin farmor. – Det gör ont att se. – Man önskar att man skulle slippa, – Maria satt på soffkanten med knäppta händer. – Men allergin ger aldrig med sig. Vi har plockat bort allt. Verkligen allt. Hon äter bara de mest basala sakerna – ändå kommer utslagen. – Och vad säger läkarna? – Inget konkret. De kan inte lokalisera det. Vi tar prover, gör tester, men resultatet… – Maria ryckte uppgivet på axlarna. – Det syns på kinderna. Olga suckade, rättade till Sonjas krage. – Vissa barn växer ifrån det. Bara att hoppas. Men det ser inte lovande ut just nu. Dmitrij såg tyst på sin dotter. Liten, smal. Hennes stora, allvarliga ögon. Han strök henne över håret, och plötsligt mindes han sin egen barndom – hur han tjuvade bullar ur köket på lördagarna, tiggde karameller, hur han älskade mammans jordgubbssylt direkt ur burken med sked. Men hans dotter… Kokta grönsaker. Kokt kött. Vatten. Inga frukter, inga godsaker – inget normalt för ett barn. Fyra år och redan hårdare diet än många med magsår. – Vi vet knappt vad vi ska ta bort mer, – sa han lågt. – Det finns nästan inget kvar. Hemvägen blev tyst. Sonja somnade i baksätet, och Dmitrij sneglade på henne i backspegeln. Hon sov lugnt – kliade sig inte ens nu. – Mamma ringde, – sa Maria plötsligt. – Hon vill ha Sonja nästa helg. Hon har biljetter till dockteater och vill ta med sitt barnbarn. – Till teatern? – Dmitrij växlade. – Det är bra. Hon behöver det. – Ja, jag tänkte också det – det gör henne gott att tänka på annat. …På lördagen parkerade Dmitrij utanför sin svärmors hus och lyfte ut Sonja ur bilstolen. Dottern blinkade sömnigt och gnuggade ögonen – hon hade blivit väckt för tidigt. Han lyfte henne och hon borrade genast näsan i hans hals, varm och lätt som en sparv. Tanja Månsson svävade ut på verandan i sin blommiga morgonrock och slog ut med armarna som om hon såg ett skeppsbrutet barn istället för sitt barnbarn. – Oj, lilla vännen, mitt hjärta, – hon omfamnade Sonja, tryckte henne mot sin stora famn. – Så blek och smal du är. Har ni plågat henne nog med dieterna – ni håller ju på att ta livet av barnet. Dmitrij stoppade händerna i fickorna, bet ihop irritationen. Samma visa varje gång. – Vi gör det för hennes skull. Inte för vårt nöjes skull, du förstår väl det. – Och vad är det för nytta med det – svärmor knep ihop munnen, synade sitt barnbarn som om Sonja just återvänt från ett koncentrationsläger. – Hon är bara skinn och ben. Barn ska växa, inte svältas. Hon bar Sonja in utan att se sig om och stängde dörren med ett litet klick. Dmitrij stod kvar. Något gnagde, en tanke ville forma sig men gled undan som morgondimma. Han gnuggade pannan, stod ett par minuter vid grinden och lyssnade mot den främmande trädgårdens tystnad. Sedan gick han mot bilen. Helgen utan barn känns konstigt och ovanligt. På lördagen åkte de till stormarknaden, fyllde vagnen med mat för veckan. Hemma pysslade han med den läckande kranen i badrummet i tre timmar. Maria rensade garderoben, la undan gamla kläder till återvinning. Vanliga vardagssysslor – men utan barnets röster blev lägenheten märkligt tom. På kvällen beställde de pizza – den med mozzarella och basilika som Sonja inte fick äta. Öppnade en flaska rödvin. Satt i köket, pratade om allt och inget – som de inte gjort på evigheter: om jobbet, semestern, renoveringen som aldrig blev klar. – Skönt, – sa Maria plötsligt och hejdade sig, bet sig i läppen. – Jag menar… du förstår. Det är lugnt. Tyst. – Ja, jag förstår, – Dmitrij lade sin hand över hennes. – Jag saknar också. Men lite vila skadar inte oss. På söndagen hämtade han sin dotter framåt kvällen. Solen gick ner och fyllde gatan med orange ljus. Svärmors hus låg långt in bland gamla äppelträd och såg nästan hemtrevligt ut i skymningen. Dmitrij gick ur bilen, öppnade grinden – gångjärnen gnisslade – och stannade. På verandan satt Sonja. Vid hennes sida Tanja Månsson, lycklig som få, lutad mot sitt barnbarn. I handen höll hon en bulle – stor, gyllenbrun, glänsande av smör. Och Sonja åt den. Kinderna kladdiga, smulor på hakan och ögonen lyckliga på ett sätt han inte sett på länge. Dmitrij stod kvar och såg på. Sedan vällde en våg av vredes hetta upp ur bröstet. Han rusade fram, på tre steg var han där och slet bullen ur svärmoderns hand. – Vad i all världen?! Tanja ryckte till, backade. Ansiktet blossade från halsen till håret. Hennes händer skakade – försökte vifta bort hans ilska. – Men snälla, det var ju bara en liten bit! Inget farligt, bara en bulle… Dmitrij lyssnade inte. Han lyfte Sonja i famnen – dottern blev stilla av rädsla och kramade hans jacka – bar henne till bilen. Satte henne i stolen, drog fast bältet. Fingrarna lydde knappt, darrade av ilska. Sonja stirrade på honom, läpparna skälvde – tårarna nära. – Det är okej, hjärtat, – han strök henne över håret och gjorde rösten så lugn han kunde. – Sitt här en minut. Pappa kommer snart. Han stängde dörren och gick tillbaka mot huset. Tanja stod fortfarande på verandan och pillade på morgonrocken, ansiktet fläckigt av stress. – Dmitrij, du förstår inte… – Jag förstår inte?! – Han stannade två steg ifrån och exploderade. – Ett halvår! Ett halvår utan svar kring vår dotter! Tester, provtagning, allergiutredning – vet du vad det kostat oss? Hur många sömnlösa nätter? Svärmor backade mot dörren. – Men jag ville ju bara väl… – Väl?! – Dmitrij tog ett steg till. – Vi har hållit henne på vatten och kokt kyckling! Plockat bort allt ur kosten! Och du smyger dig på och ger henne stekta bullar? – Jag höll på att bygga hennes immunförsvar! – svärmor blev trotsig, lyfte hakan. – Små bitar – snart hade kroppen vant sig. Allt hade löst sig tack vare mig! Jag vet vad jag gör, jag har fostrat tre barn! Dmitrij såg på henne som på en främling. Kvinnan han stått ut med för sin fru, för familjefriden – hon förgiftade hans barn. Med flit – för att hon trodde sig vara smartare än läkare. – Tre barn, – upprepade han lågmält, och Tanja blev askgrå. – Jaha? Men alla barn är olika. Och Sonja är min dotter – inte din. Du kommer inte att få träffa henne mer. – Vad?! – Svärmor grep verandaräcket. – Det har du inget rätt till! – Jo. Han vände sig om och gick mot bilen. Skrik bakom honom. Dmitrij såg sig inte om. Slog igen dörren och startade motorn. I backspegeln såg han Tanja rusa ut på gården, viftande med armarna. Han tryckte på gasen. Hemma väntade Maria i hallen. Hon såg sin mans ansikte, såg den gråtande dottern – och förstod precis. – Vad har hänt? Dmitrij berättade. Kort, sakligt, utan känslor – dem hade han redan gjort av med utanför huset. Maria lyssnade tyst, ansiktet blev hårdare för varje sekund. Så tog hon upp mobilen. – Mamma. Ja, han har berättat. Hur kunde du? Dmitrij tog Sonja till badrummet – sköljde bort rester av bulle och tårar. Utanför hördes Marias strama röst, skarpare än någonsin. Hon skällde ut sin mamma. Till slut kom det klara: “Innan vi löser allergin – du får inte träffa Sonja.” Två månader passerade… Söndagsmiddagar hos Olga blev tradition. Idag stod en jordgubbstårta på bordet – saftig, med grädde och bär. Och Sonja åt. Med egen sked, tårta ända upp till öronen. På kinderna – inte ett enda utslag. – Vem kunde tro – Olga skakade på huvudet. – Solrosolja. Så ovanligt. – Läkaren sa att det är en på tusen, – Maria bredde smör på sitt bröd. – När vi tog bort all solrosolja och bytte till oliv, var utslagen borta efter två veckor. Dmitrij kunde inte se sig mätt på sin dotter. Rosa kinder, glänsande ögon, grädde på näsan. Ett barn som äntligen får äta vanlig mat. Tårtor, kakor, allt som funkar utan solrosolja – vilket visade sig vara det mesta. Med svärmor är relationen kylig. Tanja ringer, ber om ursäkt, gråter. Maria talar kort. Dmitrij – inte alls. Sonja tar ännu en sked tårta, och Olga skjuter tallriken närmare. – Ät, lilla vän. Ät och må bra. Dmitrij lutar sig tillbaka. Utanför faller regnet, men inne luktar det nybakat. Hans dotter är frisk. Resten spelar ingen roll.