– Jag vet om dina snedsteg, sa hustrun. Viktor blev iskall. Nej, han ryckte inte till. Inte ett spår av blekhet på utsidan – även om insidan knöt sig som ett ihopknycklat papper strax innan det slängs. Han stod bara där, förstelnad. Larisa stod vid spisen, rörde om i grytan. En helt vardaglig scen – ryggen mot maken, prickigt förkläde, doften av stekt lök. En hemmabild, mysig och trygg. Men rösten lät som en nyhetsuppläsare på Rapport. Viktor undrade ett ögonblick: hade han hört fel? Kanske pratade hon om gurkor – sa något i stil med att hon visste var de bästa fanns? Eller om grannen på tredje våningen, han som säljer bilen? Men nej. – Om alla snedsteg, upprepade Larisa utan att vända sig om. Det var då han verkligen blev kall. För i hennes ton fanns ingen hysteri, inget sårat. Inget av det han brukade frukta: gråt, förebråelser, krossat porslin. Bara ett konstaterande. Som att hon meddelat att mjölken var slut. Femtioett år har Viktor levt. Tjugosju av dem med den här kvinnan. Han kände henne utan och innan: födelsemärket på vänster axel, rynkan på näsan när hon smakar soppa, hennes morgonsuck. Men just den här tonen hade han aldrig hört henne använda. – Lasse, försökte han, men rösten svek. Hostade till. Försökte igen. – Larisa, vad menar du? Hon vände sig långsamt om. Tittade på honom – länge, lugnt, som om hon såg honom för första gången. Eller snarare, som om hon bläddrade i ett gammalt foto där allt blivit blekt och suddigt med åren. – Om Maria, till exempel. Från din ekonomiavdelning. 2018, om jag minns rätt. Viktor blev illamående. Nej, det var inte bara ett uttryck – han tappade starkt fotfästet, som om golvet försvann under honom. Herregud. Maria?! Han mindes knappt hennes ansikte. Det var något på firmafesten, eller hur? Eller efteråt? Kort, inget allvarligt. Han lovade sig själv: aldrig mer. – Och om Sofia, fortsatte Larisa obekymrat. – Hon som kom fram till dig på gymmet för två år sen. Han öppnade munnen. Stängde den igen. Och Sofia också?! Larisa stängde av spisen. Tog av förklädet – prydligt, långsamt, vek det på mitten. Slog sig ner vid köksbordet. – Vill du veta hur jag fick reda på det? frågade hon. – Eller är det viktigare varför jag har varit tyst? Viktor var tyst. Inte för att han inte ville svara – han kunde bara inte. – Första gången, började Larisa, lade jag märke till det för tio år sedan. Du började jobba över. Särskilt på fredagar. Kom hem glad, med gnista i blicken. Luktade parfym. Hon log bittert, utan glädje. – Jag tänkte: det inbillar jag mig väl. Kanske har nån på jobbet ny parfym? Intalade mig det en månad. Sen hittade jag restaurangnotan i din kavajficka. Middag för två. Vin. Dessert. Vi hade aldrig varit där tillsammans. Viktor ville säga något – bortförklara, ljuga som vanligt. Men orden fastnade i halsen. – Vet du vad jag gjorde? Larisa såg honom i ögonen. – Jag grät i badrummet. Sedan tvättade jag av mig. Laga middag. Möter dig med ett leende. Säger inget till vår dotter – hon var femton. Gymnasieprov, kär i någon för första gången. Varför skulle hon veta att pappa… Hon tystnade. Drog handen över köksbordet, som om hon torkade bort osynligt damm. – Tänkte: jag klarar det. Det går över. Alla män har såna perioder – någon slags livskris, hormoner, dumheter. Han kommer tillbaka – huvudsaken att familjen håller. – Lasse, pressade Viktor fram. – Nej, avbröt hon. Låt mig prata klart. Han teg. – Sen kom den andra. Tredje. Fjärde. Jag tappade räkningen. Din mobil – alltid utan kod. Tror du jag aldrig kollade? Läste dina chattar. Korkade sms: “Saknar dig gumman”, “Du är bäst”. Kollade bilder – ser dig krama om andra, le. Hennes röst brast för första gången. Men hon tog sig samman. Drog efter andan. – Och hela tiden frågade jag mig själv: varför står jag ut? Varför leva med någon som inte älskar mig? – Jag älskar dig! utbrast Viktor. – Larisa, jag… – Nej, sa hon bestämt. – Det gör du inte. Du älskar bekvämlighet. Ett städat hem. Varm middag. Strykta skjortor. En kvinna som inte ställer frågor. Hon reste sig. Gick fram till fönstret. Stod där och tittade ut i mörkret. – Vet du när jag bestämde mig? frågade hon utan att vända sig. – En månad sen. Dottern kom hem över helgen. Vi satt i köket, drack te. Hon säger: “Mamma, du är så konstig. Tyst. Som om du är någon annan.” Och jag tänkte: herregud, hon har rätt. Det var länge sedan jag levde för mig själv. Viktor såg på hennes rygg – rak, spänd – och förstod plötsligt: han förlorar henne. Inte “kan förlora” – han förlorar henne nu. – Jag vill inte skiljas, sa han hest. – Larisa, snälla… – Men jag vill. Pappren är redan inlämnade. Förhandling om en månad. – Men varför just nu?! exploderade Viktor. Larisa vände sig om. Granskade honom länge. Och log. Sorgset. – För att jag insett att du aldrig har svikit mig, Vicke. Man sviker bara någon som betyder något. För dig har jag bara varit där. Alltid. Som luft. Och det var sant. Viktor sjönk ihop på soffan – plötsligt tio år äldre. Larisa stod vid hallen. Mellan dem: tjugosju års äktenskap, gemensam dotter, en lägenhet där varje hörn mindes dem båda. Och ett stup – omöjligt att överbrygga. – Du förstår väl, viskade han, – att jag går under utan dig. – Nej då, du klarar dig, avbröt hon. – På något sätt. – Nej! Han reste sig, tog ett steg mot henne. – Larisa, jag lovar! Jag ändrar mig! Aldrig mer… – Vicke, hon höjde handen. – Det handlar inte om dem. Inte alls. – Vad handlar det om då? Hon tvekade. Sökte efter ord – de hon velat säga i flera år, men inte vågat eller kunnat. Eller bara inte trott sig vara värd att höras. – Vet du hur det varit? När du kommit hem efter ännu en Maria eller Sofia – jag låg där bredvid dig och kände mig osynlig. Du försökte inte ens dölja det! Lämnade telefonen öppen. Slängde skjortor med hennes läppstift i tvätten. Du var säker på att jag var dum. Blind. Viktor ryckte till som av en örfil. – Jag ville inte… – Ville inte? Hon gick ända fram till honom. Hennes ögon glänste – inte av tårar, utan av ilska. Av åratal av nedtryckt ilska som nu bröt sig loss. – Du tänkte aldrig ens på mig. Vad tänkte du när du kysste någon annan? “Frugan märker inget”? Eller “Spelar det någon roll”? Han teg. För sanningen var värre. Han hade faktiskt aldrig tänkt på henne. Överhuvudtaget. Larisa bara fanns där. Han trodde: hon skulle alltid finnas. – Du gick hem efter dina små äventyr och allt var normalt. I din värld förändrades inget. Frun på plats. Familjen intakt. Allt bra. Hon vände sig bort. – Men jag fanns inte i din värld. Inte alls. Viktor tog ett steg, räckte ut handen – ville nudda hennes axel, omfamna, stoppa henne. Larisa ryggade undan. – Låt bli, sa hon uttröttat. – Det är för sent. Han grep hennes händer. – Larisa, snälla! Ge mig en chans! Jag lovar att ändra mig! Hon såg på deras sammanflätade fingrar. På hans ansikte – förvridet, rädd. Och förstod plötsligt: han var verkligen rädd. Men inte för att förlora henne. Han var rädd för att bli ensam. – Vet du, sa hon tyst och drog tillbaka händerna, – jag har också varit rädd. För att bli ensam. Utan dig. Utan familjen. Men vet du vad jag kommit på? Hon tog sin väska och nycklarna från bordet. – Jag är redan ensam. Längre än du tror. Med dig i samma rum – men ensam. Och så gick hon ut genom dörren. Tre veckor har gått. Viktor sitter i den tomma lägenheten – Larisa flyttade hem till dottern samma kväll – och bläddrar tröstlöst i mobilen. Maria från ekonomi. Sofia från gymmet. Två, tre andra namn i kontaktlistan, som en gång betydde något. Han ringer Sofia. Upptaget. Han messar Maria – hon läser, men svarar inte. De andra öppnar inte ens hans meddelanden. Underligt: när han var gift, ville de alla träffa honom. Men nu, när han är fri… Ingen vill veta av honom. Han sitter på soffan, i lägenheten som plötsligt känns jättestor och främmande – och för första gången på femtioett år är han på riktigt ensam. Han tar fram telefonen igen. Letar upp “Larisa”. Ser en lång stund på skärmen. Fingrarna darrar. Han skriver ett sms. Raderar. Skriver igen. Raderar. Till slut skriver han bara: “Kan vi ses?” Svaret kommer efter en timme: “Varför?” Viktor tänker. Vad säger man? “Förlåt”? För sent. “Kom tillbaka”? Meningslöst. “Jag har förändrats”? Lögner. Han skriver sanningen: “Jag vill försöka börja om. Är det för sent?” Tre prickar blinkar. Försvinner. Kommer tillbaka. Så kommer svaret: “Kom på lördag. Till dottern. Klockan två. Vi pratar.” Viktor andas ut. Han vet inte vad som väntar. Om hon förlåter. Om hon kommer tillbaka. Om han ens har rätt till en andra chans. Han ser på vigselringen. Och för första gången på många år känner han sig redo att börja om. Om bara hon tillåter det. Borde Larisa ha blundat för makens snedsteg? Eller skulle hon ha tagit upp saken redan vid första otroheten? Vad tycker du?