Han var försenad med tio år
Allt, tänkte han, hade han gjort enligt regelboken. Så såg det ut när han gick uppför trapporna till tredje våningen i det gamla femvåningshuset på Skogsgatan i Uppsala. I rockfickan låg den lilla sammetsasken från juveleraren “Rubin”, och Viktor kunde inte låta bli att då och då fingra på den för att försäkra sig om att ringen inte försvunnit. Ringen hade han valt med omsorg, nästan en timme stod han där medan expediten bytte bricka efter bricka. Han hade tänkt på hur glad Gunhild skulle bli. Hon borde bli glad. Tio år det var inget att skoja om.
Trappuppgången luktade någon annans fisksoppa och kattlåda. Viktor rynkade pannan och ringde på dörren. Det var råkallt i november, blötsnön hade fallit sedan morgonen, och Viktor hade fortfarande kalla händer. Han bytte vikt mellan fötterna, kände igen efter den lilla asken i fickan.
Något klirrade bakom dörren. Tunga fotsteg, definitivt manliga, hördes i hallen. Först förstod Viktor inte vad det innebar; registrerade bara och frös till.
Dörren öppnades.
På tröskeln stod en främmande man. Fyrtiofem kanske, kompakt och liten till växten, klädd i flanellskjorta och mörka byxor. Han såg på Viktor lugnt, på det vis man ser på brevbäraren eller grannen man aldrig hälsat på tidigare.
Ja, vem vill du träffa? frågade mannen lågmält.
Viktor blinkade till.
Jag söker Gunhild. Är hon hemma?
Mannen nickade, stod kvar, vred huvudet inåt:
Gun, du har besök.
Sekunderna som följde kändes för Viktor mycket långa. Sen kom Gunhild ut i hallen. Hon hade en krämfärgad stickad tröja, håret i slarvig tofs, utan smink, och på något egendomligt vis såg hon bättre ut än han mindes. Inte mer glittrande, inte yvigare bara annorlunda, med ett slags lugn som strålade från insidan.
Hon såg honom och stannade till en sekund. Det gick inte att läsa hennes ansikte. Ingen glädje, ingen ilska. Bara stilla, instängt.
Viktor, sa hon. Du borde inte ha kommit.
Han öppnade munnen, stängde den igen. Kastade en blick på mannen i skjortan, sedan tillbaka på Gunhild.
Vem är det? frågade han, men han hade redan börjat ana.
Det här är Karl, svarade hon stilla. Han bor här.
Så var det alltså. Ibland i livet behövs inga förklaringar. En enda lugn mening, inget darr på rösten, inga ursäkter, inga tårar. Bara fakta. “Han bor här.” Och så står du där i novemberrocken, med en ring i fickan, och känner kylans isande hand mot ryggraden trots att värmen och doften av köttgryta letar sig ut från lägenheten.
Viktor kände tydligt den doften. Köttgryta, precis som Gunhild brukade laga på deras årsdagar. När han kommit med vin, satt i köket och tittat på när hon pysslade. Tänk, att ha någon som var beredd att vänta, att man kunde ta för given att ingenstans skulle den personen gå.
Det borde han kanske inte ha trott.
Hon skulle inte försvinna, tänkte han under åren. Var skulle hon gå, trettiofem, sedan trettiosju, sedan nästan trettioåtta. Vem behövde henne om inte han? Han var tvärsäker, så där som de människor kan vara som aldrig riktigt undersökt grunden till sin egen övertygelse.
Gunhild, vänta, sa han. Jag behöver tala med dig. Det är viktigt.
Jag hör dig, svarade hon. Säg det nu.
Inte här inne, sa han och nickade mot Karl.
Karl rörde sig inte, inte ett steg tillbaka, bara stod där och såg på hela händelsen med ett nästan vänligt intresse, utan minsta irritation. Viktor kände något vasst gentemot honom inte ilska så mycket som obehag, blandat med en sorts rädsla.
Karl vet vem du är, sa Gunhild. Säg det du vill.
Viktor var tyst en stund. Drog sakta fram den mörkblå sammetsasken med guldbokstäverna “Rubin”. Räckte den mot Gunhild.
Jag kom för att fria. Det här borde vi gjort för länge sen. Jag vet att jag väntat för länge. Men jag vill att vi gifter oss.
Gunhild såg på asken. Hon tog den inte. Tittade istället honom rakt i ögonen, och där fanns något som förvånade honom ingen bitterhet, ingen triumf, ingen sorg. Något trött, ömsint nästan.
Ta bort den där, Viktor, sa hon milt.
Gunhild
Ta bort den, snälla.
Han stoppade tillbaka asken. Skakade nästan på handen, märkte inte det direkt.
Är det allt? sa han med hård röst.
Det är allt. Förlåt att det blev så här. Men du måste ha förstått att saker skulle ändras förr eller senare.
Du kunde väl ha sagt till mig.
Jag har sagt dig det många gånger. På andra sätt, men ändå. Du lyssnade aldrig.
Hon såg på honom någon sekund, nickade lätt som om hon satte punkt i en inre dialog.
Hej då, Viktor.
Dörren stängdes tyst. Inte med ett brak, bara ett dämpat ljud och ett låsklick. Viktor hörde klirr från bestick där inne, kände doften av köttgryta igen innan allt blev tyst.
Han stod kvar på trappavsatsen tre minuter till. Gick sedan ner, ut i den snöblaskiga novembereftermiddagen, satte sig i sin bil en grå Volvo V60, årsmodell fjolår, som han var stolt över och satt länge med blicken på vindrutan där blötsnön föll.
Ringen brände i fickan genom rocktyget.
De första dagarna efter besöket försökte Viktor övertyga sig själv om att det gick att ordna allting. Han var van problemlösare. Jobbade på “Granit Fastigheter”, förhandlade, drev kommersiella projekt, brukade alltid hitta rätt verktyg. Livet hade lärt honom alla problem går att lösa om man väljer rätt metod.
Det gällde bara att hitta den.
Dagen efter ringde han. Gunhild svarade genast, vilket förvånade honom.
Vi behöver prata, sa han.
Det gjorde vi igår.
Prata på riktigt. Ses, ta en kaffe.
Varför, Viktor?
Man kan inte bara stryka tio år. Vi har varit igenom så mycket.
Tystnad. Sedan sa hon:
Jag stryker inget. Det var. Men jag lever nu, inte då.
Med honom?
Ja.
Du har känt honom ett halvår, Gun.
Jag kände dig i tio år, sa hon lugnt. Och vad gjorde det för skillnad?
Han fann inget svar. Hon sa hej då och la på. Viktor satt länge med telefonen i handen, försökte förstå var han gått fel. Han hittade inget.
Tre dagar senare beställde han blommor från blomsterhandeln “Narciss” på Kungsängsgatan, en stor bukett vita rosor och eustoma hundraen rosor, för det hade han hört betydde något. Upprymd tänkte han att människorna på Gunhilds jobb, huvudbiblioteket på Björkgatan där hon varit avdelningschef i åratal, skulle se buketten och Gunhild skulle rodna, bli rörd, kanske något skulle ändras.
Till buketten skrev han ett kort: “Förlåt. Jag har varit dum. Ge mig en chans.”
På kvällen kom ett sms: “Inga fler blommor på jobbet. Det är pinsamt för mig.”
Han läste det flera gånger. Pinsamt. Inte “tack”, inte “jag blev rörd”, bara pinsamt.
Viktor la ifrån sig telefonen, ställde sig i köksfönstret. November träden kala, lyktorna svaga, asfalten blöt. Kylan från gatan hade letat sig in.
Han började minnas hur det varit. Inte för att han ville ursäkta sig. Bara minnas. De hade mötts när han var trettio och hon tjugoåtta, genom gemensamma vänner, någon födelsedagsfest. Han påbörjade då sin karriär på “Granit”, var otålig, tänkte mer på pengar och status än på relationer. Gunhild tyckte han om direkt. Inte stormförälskelse, men han tyckte om henne. Tyst, klok, aldrig ytlig, kunde lyssna och vara tyst i sällskap, vilket han uppskattade.
De blev ett par. Han drog ut på allvaret, tänkte att hon också föredrog det så. Frågade nog aldrig riktigt.
Ibland sa hon något i stil med: “Hur tänker du kring oss, om ett år, om fem?” Han svarade undvikande: “Tror det går bra, vi har det bra, varför stressa.” Hon tystnade och han tog det som samtycke.
Nyår kom och gick. Ibland firade han med henne, ibland åkte han till fjällen med kompisar. Hennes födelsedagar i februari; ibland ringde han bara och sa att jobbet kommit emellan. Hon sa “det är okej”, och han tänkte: hon förstår, jobbet är viktigt.
Men nu, med teet kallnande i handen, såg han på det annorlunda.
Hon hade väntat. Alla dessa år väntat på att han skulle säga det där. Men han sa inget trodde allt var självklart, och om han vant sig vid komforten i sin öppen dörr, så att ingen skulle kunna stänga ut honom om han ändå ångrade sig. Hon väntade på ett val.
Under tiden växte hon.
Den insikten kom krypande veckor senare, när han nu sett henne flera gånger och jämfört. Gunhild, som han mindes, var mjukare, mer orolig, väntade ofta på hans signaler. Nu mötte hon hans blick, talade kort, förklarade inget i onödan. Något hade rätats ut i henne.
Han ringde sin vän Lennart, från studietiden.
Hon bor med en annan, sa Viktor. Senaste halvåret.
Du har först fått veta det nu? sa Lennart.
Ja Visste du?
Hörde något. Tänkte att du redan visste.
Det gjorde jag inte.
Tja, sa Lennart tyst. Viktor, du har kanske inte varit världens mest närvarande heller. Kanske är allt som det måste.
Viktor ville inte fortsätta samtalet. Han sa hej och la på.
Det var säkert logiskt. Men logik var inte vad han ville ha. Han ville hitta en lösning.
Hans nästa drag var det mest pinsamma men då kändes det varken desperat eller konstigt. Han ringde till Gunhild, bad henne komma ut utanför porten.
Varför? sa hon.
Bara kom ut, fem minuter.
Hon kom, med jacka och mössa, händerna i fickorna. Viktor gick ner på ett knä, rakt på den blöta trottoaren, och räckte fram “Rubin”-asken ännu en gång.
Det var åtta minusgrader ute. En kvinna rastade sin hund förbi, stannade och log, rörd. Han trodde Gunhild skulle bli det också.
Hon såg på honom i några sekunder.
Ställ dig upp, snälla.
Gun
Upp! Du blir förkyld annars.
Han reste sig, kände kylan genom byxan genast, stoppade undan asken.
Du förstår inte, jag menar det. Jag vill. Jag vill ha familj med dig.
Ville du det för tio år sedan också? sa hon, inte förebrående, mest undrande.
Då tänkte jag inte på det så som nu.
Det vet jag, svarade hon stilla, trött på ett vänligt sätt. Jag är inte arg på dig. Det är bara slut nu. Det gamla finns inte kvar. Jag lever annorlunda.
Om jag säger att jag älskar dig?
Hon mötte hans blick, såg sedan åt sidan.
Det hjälper inte. Orden är tomma om inget står bakom dem. Du älskar för att du förlorat. Det är inte samma sak som att älska medan man än har chansen att välja, och inte gör det.
Kvinnan med hunden gick vidare, lyktstolpen flimrade. Gunhild stod i sin mörka vinterjacka och Viktor tänkte plötsligt: Vad har hon för jackstorlek? När köpte hon den? Gillar hon ens vinter? Tio år och han visste inte ens sådana små saker.
Gå hem nu, sa hon, lugnt. Det är sent och kallt.
Hon vände, stegade in. Dörren stängde med ett metalliskt ljud.
Viktor stod kvar, sen gick han till bilen.
I december ringde han henne igen. Hon svarade fortfarande artigt, men alltid torrt, alltid utan någon öppning. En gång försökte han prata om deras delade historia, allt de upplevt, minnena man inte kunde kasta bort. Hon höll med minnena fanns kvar, men hon ville inte leva i dem.
En annan gång försökte han vädja till hennes medkänsla. Berättade om sömnlösa nätter, problem på jobbet, en livskris.
Gunhild svarade vänligt:
Det går över. Ärligt. Du klarar det, du är stark.
Men det hjälper inte!
Jag vet. Men jag kan inte hjälpa dig på det sätt du vill. Så mycket makt har jag inte.
Han kände ett sting av irritation:
Vad vet du om honom denne Karl? Vart kom han ifrån, vad är han för människa egentligen?
Jag vet vem han är, svarade hon bara.
Du har känt honom ett halvår!
Vill du säga att sex månader är för lite för att förstå sig på en människa?
Han teg.
Menar du att man nödvändigtvis lär känna någon helt efter tio? sa hon lika lugnt.
Hade inget svar. Han ursäktade sig och sa hej då.
Där och då fick han en idé, en han senare skämdes över. Men då tyckte han att det var rimligt. Han kontaktade detektvibyrån “Skölden”, specialiserade på bakgrundskontroller. Han intalade sig själv att han hade rätt att veta vem kvinnan han älskat nu bodde med.
“Skölden” huserade i ett anonyma lokal. Viktor togs emot av en äldre man, Peter, med bokföraransikte.
Uppgiften är tydlig, sa Peter. Standardkontroll: bakgrund, jobb, ekonomi, socialt umgänge, eventuella domar, omdömen från bekanta. Vill du ha observation ett par veckor också?
Gör det, sa Viktor.
Något speciellt du letar efter?
Jag vill bara veta vem han är.
Peter nickade. Inget dömande, rutin bara. Tog förskott, frågade efter namn, ålder, adress Viktor gav allt han visste.
Efter drygt en vecka ringde Peter.
Karl Lennartsson, fyrtiosex, jobbar som underhållstekniker på “Teknoindustri”. Skild, vuxen dotter han träffar ibland. Äger en tvåa i norr, men bor nu mest hos din bekanta. Inga domar. Inga större skulder. Stadig, lugn livsstil. Umgås med dottern på helger, ibland ihop med Gunhild. Inget oroväckande alls.
Viktor teg.
Ingenting alltså?
Nej. En vanlig svensk man.
Viktor tackade, betalade resterande, körde hem till kontoret. Allt han tänkte på var: en vanlig man. Ingen med särskilda privilegier enligt den sortens mått han brukade döma folk. Ändå var det med honom Gunhild nu delade sina dagar och kvällar.
Han förstod inte varför det gjorde så ont.
Följande vecka ringde han Gunhild igen. Själv visste han inte längre varför.
Han jobbar som tekniker på fabrik, sa han.
Tystnad.
Hur vet du det? sa hon, för första gången med skärpa i rösten.
Han insåg att han sagt för mycket, men kunde inte backa.
Jag har tagit reda på det.
Lång paus. Sedan sa hon, med en bestämdhet han aldrig hört hos henne:
Viktor, det där är för mycket. Har du spionerat?
Jag ville bara veta.
Varför?
För att förstå vad du såg hos honom.
Du kommer aldrig förstå så, svarade hon. Aldrig. För sånt står inte i några papper.
Gunhild
Ring mig inte mer. Snälla. Det ber jag om.
Menar du det?
Ja. Ringer du igen svarar jag inte.
Hon la på.
Viktor satt kvar i bilen. Inte arg, inte förolämpad något kallare, djupare. Marken under fötterna kändes mindre fast.
Ändå ringde han igen, fem dagar senare, precis före jul. När hela Uppsala var täckt av ljus, när det spelades julmusik i alla butiker och ingen såg på någon annan. Viktor stod i ICA “Stjärnan” med en korg med basvaror och det slog till. Han slog numret.
Hon svarade inte.
Han sms:ade: “God jul i förskott. Förlåt allt.”
Efter någon timme fick han svar: “Du också.”
Han visste inte vad han skulle tolka in i det. Förlåtelse? Artighet? Ren mänsklighet? Han sparade det meddelandet, läste om och om igen.
Nyår firade han hos Lennart och hans fru Siv, och några vänner. Drack lagom, småpratade, skrattade när man skulle. Siv tittade på honom sådär som folk gör när de anar att något gått sönder inuti.
Vid ett på natten gick han ut på balkongen. Det var januarikallt, gnistrande stjärnhimmel, avlägsna smällare fortfarande i nattluften. Viktor stod där och tänkte på Gunhild. Sannolikt var hon hemma just nu med Karl. Kanske gjorde de också gryta, kanske log de åt något. Kanske, kanske men det spelade nu ingen roll.
Vad gjorde jag förra nyåret? tänkte han. Jo, jag åkte till Åre med vänner. Ringde henne första januari, när baksmällan släppt. Kort grattade. Hon hade sagt “tack, detsamma”. Han hade inte märkt hur kort det var.
Lennart kom ut.
Det är inget fel på dig, va?
Nej, jag bara tänker.
På henne?
På hur det blev.
Lennart väntade, sa så:
Har du någonsin tänkt att hon väntade på dig? I alla år?
Nu gör jag det.
Det var inte lätt för henne heller.
Nej, det var det inte.
Hon är en bra människa, sa Lennart.
Jag vet.
De stod tysta en stund. Gick in igen.
I januari bröt han förbudet mot att ringa. Han var tvungen att förstå. Hon svarade.
Du påminde mig ofta att du ville ha familj, trygghet. Jag låtsades inte höra. Varför väntade du? Varför gick du inte tidigare?
Hon lät honom vänta länge innan svaret:
För att jag älskade dig. För att jag hoppades att du skulle förändras. För att det är svårt att släppa en trygghet, även om man vet det inte räcker till. Människor dröjer sig ofta kvar länge innan de erkänner att väntan är slut.
Och sen?
Sen en dag insåg jag att det inte var dig jag väntade på. Utan en föreställning om någon du kunde bli. Den fanns inte. Bara du, som du är.
Och då?
Då tog jag mitt beslut. Det var inte lätt, inte snabbt. Men det var mitt.
Är Karl bra för dig?
Ja. Väldigt.
Är du lycklig?
Tystnad, lite längre än vanligt.
Jag är lugn, sa hon. Och det är kanske lycka att inte hela tiden vänta på katastrofen. Att veta att någon stannar. Att man kan leva, utan att vara till besvär eller för kräsen.
De orden knep i honom, och han ville inte analysera varför.
Trodde du du var till besvär för mig?
Det kändes så ofta. När du avbokade planer, när du valde bort högtider med mig, när du slingrade dig ifrån alla frågor om framtiden. Smått och smått i mängderna blir det tungt.
Han lyssnade stilla.
Jag pratar inte för att såra dig du frågade. Du är en god människa, Viktor. Bara inte min.
Inte min. Tre ord, slutgiltiga som att vända sista bladet.
Okej, sa han. Förlåt att jag störde.
Det gör inget. Du försöker förstå dig själv, och det är något rätt.
Efter det ringde han aldrig mer. Inte för att det blev lättare men för att det klarnade. Han fick syn på konturerna av det som hänt.
Han började tänka annorlunda om tid. Tid hade alltid varit något han trodde sig ha gott om, som pengar på kontot, redo att användas sen. Trettio gott om tid. Trettiofem fortfarande ingen brådska. Fyrtio då, kanske. Men medan han räknade, levde andra. Någon gick bara rakt in i hennes liv, sa det självklara, och hon lyssnade.
En dag i februari körde han av en slump förbi Skogsgatan. Han saktade in, såg upp mot huset. Inget särskilt bara en gammal femvåningskåk, avflagad puts, barndomslekplats. I ett fönster på tredje våningen syntes ett svagt ljus. Han såg en skepnad passera, såg inte vem; körde vidare.
I mars kom kollegan Erik, som just förlovat sig. Erik pratade stolt om ringen, frieriet, restaurangen. Viktor lyssnade, nickade, gratulerade. Erik frågade varför han såg så tankspridd ut.
Vadå för min, undrade Viktor.
Vet inte, du ser eftertänksam ut.
Tänker väl, sa Viktor. På att det är bäst att göra sånt i tid.
Erik skrattade hjärtligt, tog det som personlig komplimang och gick vidare i lycka.
Våren kom tidigt det året. I slutet av mars var snön redan borta. Viktor satt en kväll vid köksfönstret med en kopp kaffe och tänkte på nycklar.
Lite märkligt han insåg att Gunhild fått nycklar till hans lägenhet för många år sen. Hon hade dem aldrig använt utan att säga till innan. Men han hade aldrig fått några till hennes. Han hade inte frågat, hon inte erbjudit. Och det, insåg han nu, var kanske talande.
Eller så var det han själv som fått det att kännas så.
I april träffade han Gunhild på bokhandeln “Sidan” på Storgatan. Han letade facklitteratur, hon stod vid skönlitteraturen, såg avslappnad, tillfreds ut.
De möttes med blicken, nickade lätt; han gick fram.
Hej.
Hej.
Ingen stelhet. Bara ett neutralt möte, som gamla bekanta.
Hur har du det?
Bra. Du?
Ok. Jobbar på.
Okej.
Hon sa till sist:
Jag och Karl ska till Skånsk kust i sommar. Har aldrig varit där. Vi ser fram emot det.
Spännande, sa Viktor, fann inget mer att säga.
Hon log, tog sin bok, gick till kassan.
Han letade upp sin bok, köpte den, gick ut.
Det var varmt, ljust vårens allra första blad sprack ut på träden. Han stod utanför bokhandeln, såg folk komma och gå. Hon passerade igen om några minuter, nickade bara och gick mot hållplatsen. Lätt steg, ljus kappa, bok under armen. Hon svarade i telefon, log mot rösten i luren.
Viktor såg henne försvinna runt hörnet.
Han öppnade innerfickan, där lilla blå sammetsasken fortfarande låg. Han bar den utan att riktigt begripa varför. Han öppnade den. Ringen blänkte i aprilsolen, enkel, vacker, med en liten diamant. En dyr ring, noga utvald.
Han stängde asken. La tillbaka i fickan.
Gick mot bilen.
På kvällen i sin rymliga våning på Centralgatan den han köpte för fyra år sen och noggrant inrett efter egen smak satt han och tänkte på vad det innebar att missa tiden. Inte i global mening. Bara det där när man rår på något varmt och levande och släpper taget, övertygad om att inget kan förändras. Men det förändras. Liv går vidare, eller dör och hon valde det första.
Han tänkte: Vad valde jag?
Bekvämlighet. En ständig utväg. Att ha någon nära utan att någonsin verkligen vara där.
Ringen låg på skrivbordet framför honom. Han satt länge och såg på den.
Till sist öppnade han lådan och lade asken där. Stängde den sakta.
Hämtade vatten. Drack.
Utanför fortsatte april att vara på sitt. Barn tjoade på gården, någon spelade musik, luften bar doft av jord och gamla löv. Allt var nära, och samtidigt bakom glas.
Han lutade pannan mot fönstret, blundade.
Så var det alltså. Tio år och ändå var det han själv som missade inte hon som var hans “reservplan”, utan han som blivit ensam, medan han trott sig vara fri. Medan han manövrerade, hade hon funnit äkta frihet: att välja och stå kvar. Och han själv hörde vårens röster i någon annans fönster.
Han visste inte vad som väntade. Livet skulle troligen fortsätta som alltid jobb, möten, nya bekanta, kanske någon ny till slut. Kanske lärde han sig något, kanske inte. Kanske skulle han bara minnas.
Han reste sig, gick till köket.
Ställde på tekokaren. Medan den brummade tänkte han: man borde kanske lära sig laga köttgryta. Ett oviktigt infall, men ändå. Han log lite snett åt sig själv.
Tekokaren klickade.
Han hällde upp te, la i en sked honung någonstans hade han läst att honung lugnade. Satte sig vid köksbordet. Utanför var mörkt: bara gatlampor och andras ljusa fönster.
Någons liv pågick därute någon åt middag, någon rörde sig i sitt vardagsrum, någon såg på tv. Allt vanligt, men nu på något vis extra synligt.
Han tänkte på nycklar. På att han aldrig ens bett om nyckel till hennes liv. Nu var dörren låst, och inte ens nycklar saknades. Bara något annat något som aldrig går att öppna.
Koppen värmde händerna. Han satt stilla, höll om den.
Vissa saker går inte att få tillbaka. Inte för att folk är hårda, utan för att tiden går, medan man själv tror att allt står still. Men tiden väntar inte. Den rör sig, människor rör sig, växer, förändras.
Han ställde ifrån sig koppen.
Ute var det tyst. April var i år mild och vänlig, kvällarna lovande.
Han tänkte: det är bara att leva vidare. Inte för att man blivit hel, eller lärt sig allt, utan för att det är den enda utvägen. Livet väntar inte tills man rett ut sina förluster.
Och om han en dag återigen skulle möta någon viktig, skulle han inte skjuta upp saker. Inte för att han blivit vis, utan för att han nu vet hur det ser ut den stängda dörren man knackar på för sent.
Han reste sig, diskade ur koppen, ställde den på tork.
Det var allt. Ingen ilska, ingen bitterhet mot Gunhild eller Karl eller själva livet. Bara en stilla insikt: det blev så här, det är ärligt, det är rätt, även om det inte är rätt för honom, än.
Han släckte på köket, gick till sitt rum.
Någonstans i byrålådan låg den lilla sammetsasken. Imorgon kanske han gick till “Rubin” och lämnade tillbaka den. Eller en annan dag. När han var redo.
