Jag lever med en man som påstår att pengar är ”låg energi” – om min partner som slutade jobba för att följa sitt ”andliga uppvaknande” och nu låter universum (mig) betala alla räkningar medan han mediterar och lyssnar på självhjälpspoddar: Är jag hans flickvän eller spirituell sponsor? Vad gör jag nu?

Jag bor tillsammans med en man som påstår att pengar är låg energi.
Vi har varit tillsammans i nästan två år, och fram till för tre månader sedan kändes allt normalt. Han hade ett jobb, bidrog till hushållet och hade fasta rutiner. Men en dag kom han hem och berättade att han haft ett andligt uppvaknande och att hans arbete inte längre stämde överens med hans livsuppgift. Redan veckan efter sade han upp sig.

Till en början stöttade jag honom. Han sa att han behövde tid för att hitta sig själv, att han tröttnat på systemet och ville leva mer medvetet. Själv gick jag till jobbet som vanligt. Ställde klockan tidigt, skyndade iväg, kom hem trött. Han stannade hemma mediterade, tittade på klipp om personlig utveckling och tände rökelse. Han sa att han läkte.

Efter två veckor hade han fortfarande inte bidragit med en enda krona till hyran. När jag frågade sa han åt mig att inte oroa mig Universum ordnar alltid allt. Den där universum visade sig vara jag. Jag fick ensam betala maten, räkningarna, SL-kortet ja, allt. Han åt, använde lägenheten, wifi, vatten och el, men vägrade tro på räkningar, för det är att leva i rädsla.

En dag kom jag hem helt slut efter jobbet och fann honom liggande och lyssnade på en ljudbok om överflöd. Jag sa att vi måste prata om ekonomin. Han svarade att jag är fast i ett bristtänk, att min stress lockar till sig dåliga vibrationer och att jag borde släppa kontrollen. Jag blev arg. Sade att det inte handlar om kontroll, utan ansvar. Han gav mig en sorgsen blick och sa att jag fortfarande inte hade vaknat.

Han lovade snart tjäna pengar från sina insikter. Skulle hålla samtal, sessioner, något. Men dagarna gick och inget hände. Det enda som förändrades var att han började rätta allt hos mig hur jag pratade, tänkte, reagerade. Om jag klagade på trötthet sa han att jag hade låg energi. Om jag kom hem på dåligt humör, påstod han att jag var känslomässigt blockerad.

Det var en stund som verkligen fastnade. Jag kom hem med matkassar, ställde dem på bordet och bad honom hjälpa mig packa upp. Han svarade att han var djupt inne i meditation och inte kunde bryta sin energi. Jag sa inget. Medan jag packade upp själv kände jag att jag inte hade en partner, utan en vuxen som valt att inte ta ansvar för sitt liv.

Nyligen bad jag honom försöka hitta något jobb vad som helst. Han svarade att han aldrig mer tänker underkasta sig något som gör honom sjuk bara för att kunna betala räkningar. Han sa att jag borde förstå och stötta honom som en medveten partner. Jag svarade att det är en sak att stötta, och en annan att försörja någon som inte gör någonting. Han tog illa vid sig. Sa att jag inte tror på honom.

Just nu jobbar jag fortfarande, betalar allt och undrar när det gick från att ha en pojkvän till att bli sponsor för en spirituell praktik i mitt eget hem. Jag vet inte om jag är hans partner eller andliga mecenat. Det jag vet är att jag är trött, och att hur mycket rökelse jag än tänder så blir räkningarna inte betalade av sig själva.

Vad borde jag göra?

Rate article
Add a comment

;-) :| :x :twisted: :smile: :shock: :sad: :roll: :razz: :oops: :o :mrgreen: :lol: :idea: :grin: :evil: :cry: :cool: :arrow: :???: :?: :!:

Jag lever med en man som påstår att pengar är ”låg energi” – om min partner som slutade jobba för att följa sitt ”andliga uppvaknande” och nu låter universum (mig) betala alla räkningar medan han mediterar och lyssnar på självhjälpspoddar: Är jag hans flickvän eller spirituell sponsor? Vad gör jag nu?
Anders Vitalsson, snälla, jag ber dig! Hjälp mig! – kvinnan kastade sig på knä framför den långe mannen i vit läkarrock och började gråta. Där, bakom raden av slitna väntrum i den lilla ortens sjukstuga, låg hennes barn för döden i den medicindoftande akutmottagningen. – Förstår du inte, jag kan inte! Jag kan inte! Det var därför jag flyttade hit! Jag har inte opererat på två år! Handen och förutsättningarna… – Jag ber dig! Snälla! – kvinnan fortsatte envist att dra i läkaren som vägrade följa med henne. Han är tvungen att gå med på det. Måste försöka. För annars… Det är bara några meter kvar. En vitmålad, sliten trädörr. Och där är han – hennes Micke. Den enda hon har. Full av sladdar och i blekansiktet täckt av fräknar ligger en syrgasmask. Han andas. Fortfarande. Och blodet som läcker fram under bandaget på huvudet är tjockt och mörkt, som förra årets körsbärssylt. En grön linje flimrar i takt med ryckiga andetag på monitorn. De kommer inte hinna. En mil till stan. Helikopter… Men snön yr utanför och har tagit sista hoppet. Blodtrycket sjunker. Hjärtat slår svagt. Ambulanssjuksköterskorna ser bort. – Kovaleusson! – en äldre sköterska vid bårens sida griper tag om hans arm, – Anders Vitalsson! Hon tar fram en gammal tidning ur rockfickan. Där är han, mannen i vit rock omgiven av leende barn. Och bland tårarna syns rader om olyckan. Den skadade handen. En misslyckad operation. Men han är hjärnkirurgens stjärna! Guds bästa läkare! Här i ingenstans… Gud, snälla! Bara han säger ja! – Jag kan inte ta på mig det ansvaret! Lyssna! – Han gör motstånd, – Sista operationen… handleden… Jag klarade det inte! Jag opererar inte mer! Och pojken blir blekare. Blodet är som sylt. Och kollegor står tysta bakom dörrkarmen – folk han på ett år aldrig hunnit lära känna. Mamman gråter. Tiden jobbar emot dem. Och en hund… – En hund?! – Vad gör en hund här? Bara ett gny till svar. En labrador kämpar sig fram till båren, klorna mot golvet, någon drar i halsbandet, men hunden vägrar släppa. Han har blicken fäst vid Micke och slutar gny, börjar rossla – men fortsätter kämpa. – Det är Trofast. Mickes hund, – snyftar mamman, nästan utan luft kvar när läkaren säger: – Gör i ordning operationssalen. Han sluter ögonen en sekund. Ett annat minne: en annan hund. Nana. Hoppet. Pappa var vid liv. Anders var bara Andrée. Kanske sjunde klass. Nyårsnattens hala väg. Bilen kvaddad som en krossad glaskula i snön. Mamma grät. Läkaren vågade inte se henne i ögonen. Komplicerat ingrepp – men ingen erfarenhet. Långt till närmaste sjukhus… Och Nana vid graven tystnade till slut. Slutade äta efter sex dagar. Såg bara på. Och efter det, blev också hon borta. – Jag ska bli hjärnkirurg, mamma. Jag lovade Nana – den bäste. Tror du på mig? Hur kunde han glömma? Varför? ***** Lamporna i operationssalen är som solen. Verktygen blänker av stål. Handleden smärtar igen. Han uthärdar. ”Kanske borde jag skaffa hund?” – märkliga tankar när det verkligen gäller. Fingrarna känns stela, nästan som trä. Men det går. Svår skada. Trycket sjunker. Undvika svullnad… Mjuka vävnader, skallbenet måste plockas ihop bit för bit. Kärl… De hade aldrig hunnit med helikopter. Lokala assistenter har lysande ögon – för dem är det ett mirakel. Men för honom? Hur många gånger har han gjort detta? Varför gav han upp efter ett misslyckande? Flydde ut hit. Bröt med allt. Handen värker. Nana skymtar i hörnet. Ser sorgset på. Eller kanske labradoren. På väg att följa sin pojke… Trofast. Tången är svår att hålla. Klamrar. Fingrarna domnar. Snart färdigt. Andas, Micke, släpp inte taget. Vi släpper dig inte! Tiden. Nu är tiden på Mickes sida. Hörs det inte en helikopter? Kom den till slut? ***** – Anders Vitalsson, någon frågar efter dig, – jourhavande sjuksköterskan sticker in huvudet och kan inte hejda ett brett leende. Alla ler. Kovaléusson är tillbaka. Sjukhuset pratar om inget annat. Barn med svåra huvudskador skickas från hela landet. Nu är det ingen som är rädd längre. Anders har ”gyllene händer”. Barnskratt hörs i neurokirurgens korridorer igen. Patienterna blir friska. Och föräldrarna följer honom som skuggor… – Fem minuter. Ska bara kolla till Max. Det är ett stenkast från läkarrummet till sexårige Max rum. Söt kille. Röd hår. Kallar honom Farbror Anders. Var på skolutflykt i Stockholm förra veckan. Ramlat från andra våningen. Blev för nyfiken. Som Micke från förorten. Huvudet fick Anders plocka ihop bit för bit. Åtta timmar i operationssalen. Det gick vägen. Handen värker knappt. Kanske är det barnskratten som botar… Bra att han kom tillbaks ändå. Det var rätt. Kunde ha hänt för länge sen, men saknades nog den rätta gnistan. Han hade glömt mycket. Men livet själv – det påminner. Hund har han aldrig skaffat ändå – alltid ont om tid. Undrar hur det är med Micke och Trofast nuförtiden. Tänker ofta på dem. – Anders Vitalsson, snälla! Jaha, hann knappt öppna dörren innan! – Nämen, hej Micke, hej Natalia, – han ler, – Hej på dig, Trofast. Handen söker automatiskt mot den mjuka nacken. En blöt nos buffar in i handflatan, och bruna hundögon ser honom ivrigt i ögonen. – Vad för er hit? Är det något med Micke? Kom ni för undersökning? – Micke mår bra, – babblar Natalia, – allt är bra nu! Vi kom av en annan orsak! Nu märker Anders Vitalsson att hon har ett stort leende. Men kappan står ut konstigt. Och ögonen glittrar misstänkt. Fråga vågar han inte. Trofast snurrar runt, stör tankarna. – Här! Micke, som vuxit till sig, vågar först av alla. Han trycker undan mamman och räcker fram något svart och gnällande med för stora öron till en förvånad Anders. – Äh…? – han tappar bort orden, förbannar sig själv, men tar emot den oväntade presenten. – Bli inte arg, – skyndar Micke sig att säga, – Trofast hittade honom. Mamma sa vi fick behålla. Och igår såg vi intervjun med dig på tv. Då drog Trofast fram honom till tv:n när han hörde din röst. Så vi tänkte… – Ni tänkte rätt. Har varit på tiden, faktiskt, – Anders flinar mot den svansviftande hunden, – Honom kallar jag för Stimulan. Eller Tim, när vi myser.